消息，周大人昨夜突发恶疾，殁了。 苏微站在账房的案前，看着沈砚用左手誊抄周大人的祭文，他的笔尖在宣纸上抖得厉害，墨点溅在“忘年之交”四个字上，晕成朵乌黑的云。她今年三十一岁，腕上的沉香木珠子被攥得发烫，昨夜南京的急信还摊在案边，陈小姐的字迹潦草得像被风吹过的芦苇：“周大人暴毙前，曾与南京织造府的人密谈，提及‘砚微染坊的旧案’……” “三爷爷，南京的人又来了！”阿福撞开棉帘，声音带着哭腔，手里捏着封火漆封口的信函，蜡印上是个陌生的兽纹，“说是……说是织造府派来的，要查咱们和周大人的往来账目！” 沈砚的笔猛地顿住，墨滴在祭文上洇开，像块洗不掉的血渍。他抬头时，眼里的红血丝比染缸里的苏木水还深：“让他们进来。” 苏微的心沉得像块浸了水的靛蓝布...