“辣。”
他评价道。
然后,他看向孙淼。
孙淼低着头,看着自己脚边,那支掉落的画笔。
他的身体,在微微颤抖。
“我……”
他捡起画笔,声音里,带着一丝,无法掩饰的,苦涩。
“我的道,碎了。”
“我画不出‘存在’,也画不出‘完美’。”
他抬起头,那双曾经充满了灵气的眼睛,此刻,却像两潭,死水。
“我现在的味道……”
他惨笑一声。
“是画纸上,那滴永远也擦不掉的,脏墨水。”
“是,创造的‘失败’。”
一股,酸涩的,腐朽的,充满了无力与自嘲的“味道”,从他身上,弥漫开来。
像一块,放了太久,已经开始发酵变质的,陈皮。
“酸。”
裁决官的评价,依旧简单。
他的目光,转向了那个,已经彻底傻掉的胖子。
胖厨子接触到他的目光,浑身一个激灵。
他看着林野,又看了看孙淼。
他没有那么酷的杀意,也没有那么文绉绉的失败。
他只有……
“我……我不想死!”
胖厨子抱着锅,带着哭腔,喊了出来。
“我想活着!我想回家!我想吃我妈做的红烧肉!”
“我的味道,就是我怀里这口锅!”
他把那口,被他擦得锃亮的铁锅,紧紧地,抱在胸前。
“它能装下所有好吃的!也能当盾牌!它让我觉得,安全!”
“是,‘活着’的油烟味!”
一股,温暖的,油腻的,充满了人间烟火气的“味道”,从他和那口锅上,蒸腾而起。
那味道,不高级,甚至有些,俗气。
却无比的,真实。
像一碗,深夜里的,猪油拌饭。
“咸。”