这个“他”,指的不仅仅是约基奇,更是全世界所有质疑苏盘的声音。
今晚之后,不会再有人说他只是一个身体劲爆的糙哥。
那个后仰跳投,那个钉板大帽,以及最后那个彻底摧毁对手意志的垃圾话,共同铸就了一个全新的形象。
一个兼具力量、技术与精神压迫感的内线帝王。……
客队更衣室里,死一般的寂静。
空气仿佛凝固了,只剩下球员们沉重的呼吸声,和淋浴间传来的单调水流声。
没有人说话。
输球是常事,但像今天这样输掉“魂”的比赛,对一支志在争冠的球队来说,是毁灭性的。
约基奇已经摘掉了头上的毛巾,他坐在自己的衣柜前,双目无神,盯着地面上的一滩水渍。
他的队服还没换下,汗水和冰水混在一起,浸透了衣衫,但他毫无知觉。
球队二当家贾马尔·穆雷换好了衣服,犹豫再三,还是走到了约基奇身边。
“尼古拉,”
他开口,声音有些干涩,“别想太多,只是一场比赛。”
约基奇没有反应。
穆雷叹了口气,把手搭在他的肩膀上:“嘿,听着,那家伙只是运气好。他激怒了你,下次我们……”
“运气?”
一个沙哑的,仿佛生了锈的声音,从约基奇的喉咙里挤了出来。
他缓缓抬起头,那双曾经充满灵气和狡黠的眼睛,此刻一片灰败。
“贾马尔,你看到了吗?”
他问。
“看到什么?”
穆雷有些不解。
“他的手。”
约基奇抬起自己的右手,那只在篮球场上能传出匪夷所思妙传的手,此刻却在微微颤抖。
“他抓住我的时候,那只手……像铁。”
穆雷皱起眉,他当然看到了那个回合。
但他以为那只是一次普通的身体接触。
“那不是力量的问题。”
约基奇的语速很慢,像是在回忆一个恐怖的梦魇。
“是……控制。他能用最小的力量,让我动弹不得。他不是想弄伤我,也不是想和我角力。”
“他只是想告诉我,我们之间,存在次元级别的差距。”