那根,刚刚,夹碎了,法器长刀的,手指。
那根,看起来,干净,修长,甚至有些,文弱的,手指。
轻轻地,点出。
点在了,那团,汹涌而来的,油腻风暴的,正中心。
没有,惊天动地的,巨响。
没有,灵力碰撞的,光华。
一切,都,悄无声息。
张德海的,身体,停住了。
就那么,凝固在,半空中。
他,距离秦川的手指,还有,一尺。
可他,再也,无法,前进分毫。
他脸上的,疯狂,也凝固了。
然后,像被,看不见的,刻刀,一寸寸,凿开。
露出了,里面的,茫然。
与,空洞。
“我的灵石…”
他,喃喃自语。
“我的法宝…”
“我的小妾…”
“我的儿子…”
他,每说一句,身上的“味道”,就,流失一分。
那股,油腻的,精明。
那股,懦弱的,骚臭。
那股,虚假的,强大。
都在,从他,七窍之中,无声地,逸散。
像一个,被戳破了的,气球。
最后。
“噗通”一声。
张德海,摔在了地上。
像一滩,烂泥。
他,没死。
呼吸,还在。
心跳,也还在。
可他的,眼睛里,什么都没有了。
空了。
他,成了一个,只有,肉体,还活着的,空壳。
一个,被抽走了,所有“味道”的,废品。